浮花浪蕊父女小说大结局严蕊

浮花浪蕊父女小说大结局严蕊阁楼的灯光昏黄，严蕊盘腿坐在地板上，翻着父亲留下的最后一个铁皮箱子。 母亲的遗物早已整理完毕，唯独这个箱子，父亲锁了整整二十年。钥匙就挂在箱子的铜扣上，仿佛一直在等她去打开。 她深吸一口气，拧开了那把锈迹斑斑的小锁。 箱盖掀开的瞬间，一股陈年的纸张气息扑面而来。最上面放着一本手写的稿纸，封面用钢笔工工整整地写着——《浮花浪蕊》。 严蕊的手指顿了顿。她记得这本小说，或者说，她记得这个名字。父亲生前唯一出版过的长篇小说，就叫《浮花浪蕊》。只是她当年太小，看不懂书里写的到底是什么。等她长大了想读，却发现市面上早已绝版，家中也翻不到一本。 原来在这里。 她翻开第一页，父亲的笔迹清瘦而端正，一笔一画写得很慢，像是每一个字都在斟酌。故事的开头是一个叫阿蕊的女孩，出生在南方一个多雨的小镇。父亲是个沉默寡言的说书人，母亲早早离世，父女俩相依为命。 严蕊看着看着，忽然觉得哪里不对。 那个叫阿蕊的女孩，生辰和她一模一样。那个说书人父亲，左手小指上有一道疤——和父亲左手小指上的疤，位置分毫不差。 她抬起头，眼眶已经有些发热，又把目光落回纸页上。 故事里的父亲是个落魄的说书先生，平日里走街串巷，在茶馆里讲些才子佳人的旧事。他最喜欢讲的一折戏，叫《浮花浪蕊》，讲的是一个女子为爱赴死、魂归故里的故事。每当讲到女子在风雨夜敲响旧情人的门，那扇门却始终没有打开时，台下的听众总要发出一阵叹息。 而说书人的女儿阿蕊，就缩在茶馆的角落里，一遍又一遍地听着这个结局。 “为什么不给她开门呢？”有一天散场后，阿蕊问。 父亲没有回答，只是摸了摸她的头。 严蕊读到这一页时，眼泪终于落了下来。她记得父亲去世前的那个秋天，病情已经很重了，整个人瘦得只剩一把骨头。她守在病床前，父亲忽然握住她的手，嘴唇翕动了很久，才断断续续地说出一句话。 “蕊蕊，你妈妈……其实没有死。” 严蕊当时以为自己听错了，或者父亲已经在说胡话了。母亲在她三岁那年就去世了，这是家里所有人都知道的事，父亲的床头至今还摆着母亲的遗像。 可父亲说完了那句话，眼神却清明了起来。他像是攒了一辈子的力气，说出了最后的几个字：“她只是走了。她叫
严蕊，她……没有
死。” 那时严
蕊才明白，父亲临
终前口口声声唤的那个“
蕊蕊”，从始至终都不是在叫她。
他在叫母亲。 严蕊的名字是父
亲起的。她的母亲也叫严蕊。 她
跪坐在阁楼的地板上，面前
摊开的《浮花浪
蕊》翻到了最后一页。她看到了
那个她一直想问的答案—
—故事的最后一章，说书人终于讲
完了那折戏，在满堂喝彩中站起身
来，走进台后的帘幕里。阿蕊
跟进去，看见父亲
正在把说书用的折
扇叠好，放进一个木
匣子里。 “不讲了。”
父亲说，“从今以后，
再也不讲这折戏了。” 阿蕊问
为什么。 父亲沉默了很久，久
到茶馆后街的雨都停了。
他望着窗外被雨水洗得发亮
的青石板路，声音
很轻：“因为这折戏的
结局，是我写错的。那个女
子去敲的门，其实开了。
” 严蕊捧着那张纸，
浑身都在发抖。她翻到稿
纸的最末页，看见父亲在空白处补
了一行小字，墨水已经
褪成了暗褐色—— “蕊蕊，对
不起。你当年敲的
门，我没有开。这辈子欠
你的，下辈子我一
定还。” 她终于把整本书读
完了，读懂了父亲
一辈子想写却不敢写
的故事，读懂了那个名
叫《浮花浪蕊》的
悲剧。 严蕊把稿纸合上，抱在胸
口，眼泪无声地淌了满脸。
窗外不知何时下起了雨，淅淅沥沥
的，和故事里那场雨一模一样。
她忽然想起许多
年前，父亲在病
床上对她说的最后一句话。不是“
蕊蕊，你妈妈没有
死”那句，而是他闭上眼睛
之后，嘴唇最后动的那一次。 那
是两个字。 “开门。”
严蕊抱着那本手稿跪
在阁楼的地板上，雨声越来越密
，像是有什么人正
在隔着二十年的光阴，一下一
下地叩着一扇早就该打开的门。
她慢慢地站起来，走到窗边
，推开了那扇紧闭了
许多年的窗。 雨丝
扑面而来，带着深秋清冽的凉意。
严蕊看见远处的路灯亮
着一小圈昏黄的光，光里什么
都没有，又好像什么都在这光里。
她想，这大概就是大
结局了。 父亲用了一生的
时间，才敢把写在纸上的美好
结局，变成现实
里最后那句来不及说出口的“开门
”。而她，终于听懂了。阁
楼的灯光昏黄，
严蕊盘腿坐在地板上，
翻着父亲留下的最
后一个铁皮箱子。 母
亲的遗物早已整理完毕，
唯独这个箱子，父亲锁了整整二
十年。钥匙就挂在箱子的铜
扣上，仿佛一直在等她
去打开。 她深吸一口气，拧开
了那把锈迹斑斑的小锁。
箱盖掀开的瞬间
，一股陈年的纸张气息扑面
而来。最上面放着一本手写
的稿纸，封面用钢笔工
工整整地写着—
—《浮花浪蕊》。
严蕊的手指顿了顿。她记得这
本小说，或者说，她
记得这个名字。父