三颗熟樱桃

三颗熟樱桃午后的阳光斜斜地洒进庭院，桃树下的藤椅上坐着一位老人。他面前的碟子里，静静躺着三颗熟樱桃，红得近乎发紫，像是凝固的时光。 这是顾怀安八十岁生日的前一天。 院子里很静，只有风吹过时树叶的沙沙声。他伸手拈起一颗樱桃，指尖微微发颤。樱桃饱满而柔软，像多年前她脸上的红晕。那一刻，手上一凉，一滴泪落在碟沿上。 他想起了1974年的夏天。那年他二十六岁，在县文化馆做临时工。每天下午，她总是背着一个洗得发白的帆布包，从馆门口经过，赶去纺织厂上夜班。她的眼睛很亮，像两颗洗过的黑葡萄，但最让他忘不了的，是她口袋里那三颗熟透的樱桃。 “你的樱桃掉了。”第一次搭话时，他这样喊道。她回头，愣了下，然后笑了。那个笑容，像把整个夏天都点亮了。 后来，他们开始说话。她知道他喜欢画画，他也知道她爱听故事。她告诉他自己叫柳青青，老家在黄土岭，六岁没了娘，十二岁就跟着她爹到县城做工。她说那些话时，语气平淡，像是在说别人的事，但他看到了她眼里一闪而过的光——那不是悲伤，是倔强。 “我娘走得早，但她教会我一样东西。”她掏出三颗樱桃，“她说，再苦的日子，也要给自己留点甜的。每天三颗樱桃，一颗敬昨天，一颗敬今天，一颗敬明天。” 那些年，顾怀安画了很多画，存了很多诗，却没有一句敢说给她听。他想说的是，你本就是一颗樱桃，红得热切，甜得克制，在这样的年代里悄悄生长。 1976年秋天，县里来了招工名额，她被调到省城的纺织厂。走的前一天，她找到他，把三颗樱桃放进他手心。“顾怀安，”她叫他的名字，声音很轻，“下次见面，我把樱桃种到院子里。” 可人生哪有那么多“下次”。先是信，断断续续写了几封，后来越来越少，最后只剩下他抽屉里那封没敢寄出去的信。上面写着：“青青，我想种一院子的樱桃树，就等你回来吃。” 一院子樱桃树，一等就是五十年。他独身至今，搬过几次家，却始终带着那三颗风干成核的樱桃。直到去年在敬老院门口，他又见到了她。她坐在轮椅上，头发全白了，眼神有些涣散，但当她看到他的那一刻，浑浊的眼睛忽然亮了。 “顾怀安，”她说，“我的樱桃树种不下了。” 他说：“没关系，我种，我种了一院子。” 她没有认得他很久。老年痴呆像一场无形的雾，渐渐吞没了她的记忆。但有一件事情很奇怪，每当樱桃成熟的季节，她就会安静下来，不时念叨着：“三颗，一颗敬昨天，一颗敬今天……” 今天是她走后的第九十九天。 顾怀安从桌上拿起那三颗熟樱桃，一颗放进嘴里。甜，带着微酸的甜，像极了那年夏天的味道。“昨天敬你了，”他自言自语，“今天也敬了，”他把最后一颗攥在掌心，“明天……明天我来陪你。” 阳光依旧，樱桃依旧红得发紫，仿佛在说：有些人的一生，不过是三颗樱桃的时辰。一颗念过往，一颗惜当下，一颗等来生。午后的阳光斜斜地洒进庭院，桃树下的藤椅上坐着一位老人。他面前的碟子里，静静躺着三颗熟樱桃，红得近乎发紫，像是凝固的时光。 这是顾怀安八十岁生日的前一天。  院子里很静，只有风吹过时树叶的沙沙声。他伸手拈起一颗樱桃，指尖微微发颤。樱桃饱满而柔软，像多年前她脸上的红晕。那一刻，手上一凉，一滴泪落在碟沿上。 他想起了1974年的夏天。那年他二十六岁，在县文化馆做临时工。每天下午，她总是背着一个洗得发